ROMÁNTICA ANACRÓNICA

Soy de esas rara avis que aún manda cartas, sí, de las que les encanta ponerse frente a un folio en blanco, pluma en mano, pensar en la persona a la que va dirigida la carta y dejar que las palabras surjan, que broten, que vayan fluyendo, no es difícil adivinar que me encanta recibir cartas, sé que es algo anacrónico, pero siempre he pensado que soy una mujer de otro tiempo en muchas cosas. De siempre disfruté con esa sensación previa a abrir el buzón, ese llegar a casa y con emoción mirar si había carta. Hubo una época en la que recibía muchas, de todo tipo; de amor, de amistad, recuerdo que había un chico que vivía en un pueblo de USA con el que me carteaba para jugar al ajedrez, cómo llegué  a conocer a este chico es otra historia que algún día quizás cuente.

Hoy en día ya son pocas las cartas que recibo, pero son muy valiosas para mi y guardo todas y cada una de ellas, ahora recibo correos electrónicos, pero en realidad aunque me gustan, no me causan esa sensación que me causaba antaño abrir el buzón, para mi escribir cartas tenía un encanto especial, quizás sea porque leer algo de puño y letra de la otra persona me sigue pareciendo que humaniza, que hace más personal lo escrito, sé son tonterías de una romántica anacrónica.

Hoy me fui como de costumbre a dar mi paseo por mi mar, iba con un libro y con una libreta en el bolso y allí me senté y me dejé llevar, me dejé fluir y me puse a escribir una carta, una que muy posiblemente no llegue jamás a destino, porque hay cartas que se escriben más para uno mismo, como el poeta que escribe poemas que jamás muestra. 

Como esas cartas que le mandaba a mi marido una vez muerto, donde le mostraba mi odio por haberse ido, odiándome por seguir viviendo y no irme tras él. Tengo un cajón lleno de folios escritos para él, en  muchos de ellos le cuento cómo me siento o cómo van floreciendo los árboles que juntos plantamos, o me enfado y le monto la gran bronca por haberse dejado besar por la Bella Dama que lo alejó de mi, otras veces le hablo de recuerdos, de cosas que hicimos juntos, como nuestros viajes a Paris, o me rio, y así se lo hago saber en alguna de las cartas. En otras le pido consejo por alguna cosa. Y la que más me costó y dolió escribir fue el día que tenía que contarle que mi corazón empezaba a latir de nuevo, que empezaba a sentirse vivo y le decía lo culpable que me sentía y le pedía perdón. 

Las cartas son esa antigualla que yo sigo escribiendo, a veces las envío , y otras las guardo para mi.

Y no morí tras de ti, 

elegí vivir y amar, elegí dejarme amar.

Solo puedo prometerte que no me conformaré con menos.